Kaluniando

O Poema do Final Rasteiro

2011-12-16T01:12:00.002-02:00

Apesar de todo requinte,

tua fuga indecente

estarreceu meu peito de um jeito

que chegou a doer

por um,

dois

ou três minutos.

O tempo foi curto,

mas o sentimento

foi bruto

o suficiente

e nojento

o bastante

pr’eu te esquecer por completo

no instante seguinte

ao final deste verso ofegante, distante, disperso, direto e ausente de afeto.

Peixeira de Baiana

2011-12-03T17:24:00.002-02:00

Senhores e senhoras,

como posso confiar nas horas

se o olhar dela

atravessa as madrugadas?

Como posso,

senhoras e senhores,

não lembrar as cores

daquelas íris coloridas?

É de apertar a pupila...

É de deixar de cara.

É tesão

- pra duas vidas.

Rebarba de um Velho

2011-10-26T11:32:00.003-02:00

Na juventude,
fui um jovem de atitude;
hoje, na maturidade,
um idoso sem idade.

Na minha longa trilha,
aprendi que fervilhar
é ferver a ervilha
e que lentilha
não é comida de velho.

Enxerguei mil maravilhas
na sorte do baralho,
nos amores da novela
e na terapia do novelo;

em ter a pia e a navalha,
que desliza e arranca
minha lisa barba branca,
onde a espuma se espalha

e apruma cada falha
encontrada na carranca
repelida pelo espelho.

Após o atrito da toalha
tricotada pela velha,
o franzir de sobrancelha
do meu riso me consola.

Enquanto me olho,
a memória mergulha
- entre tralhas e entulhos -
numa velha redondilha
que escrevi a minha filha:

Sabedoria é saber que a dor doía
E entender que qualquer dia
Quase toda dor se esvai
E a saudade se desvia,
Mesmo quando a chuva cai
Numa triste melodia.

Deus que me valha!
Será que o tempo
armou alguma armadilha
ou será que nem eu mesmo
escutei o meu conselho?

Saudade sem rima

2011-10-02T10:44:00.001-03:00

O sentimento de cólera

e o sofrimento de véspera,

tudo é humano.

A lei do preço e da pressa

e a divina promessa,

tudo é humano.

O urânio enriquecido,

o crescimento acelerado,

o desespero inesperado,

o coração endurecido,

tudo é normal

para o ser humano.

Estranha mesmo é essa saudade sem rima,

que nem bóia nem afunda,

nem chove nem muda o clima,

e que ainda

faz a hora

parecer um ano.

A Maré Cheia

2011-10-02T10:40:00.001-03:00

Em Amaralina,

o Mar é o cantor da madrugada

e, em qualquer lugar, nad’é melhor que amar.

Timidez Declarada

2011-09-30T15:40:00.002-03:00

Quando danças,
embaraças meu olhares
como um show de malabares
aos olhos de uma criança.

E, se é que a gente cansa
de ficar só na conversa,
eu renego qualquer pressa
que destroce a esperança.

Eu prefiro o risco:
em cada olho que eu pisco

na coragem que me resta,
deixo clara a vontade,
sem perder a liberdade,
sem atrapalhar a festa.

Plenilúnio

2011-09-30T15:34:00.001-03:00

A cada Lua dessa,

eu tenho menos pressa

de amanhecer.

Era Ótica

2011-05-30T11:10:00.002-03:00

Do contorno das ancas

À cor do cabelo;

Dos detalhes da fala,

Ao riso de apelo.

Arrepia meu pêlo

E minha boca se cala.

A porta se abre

Num deslizar aquoso,

Orgânico,

Verdadeiro,

Natural do cio

- Escorregadio -,

Inteiro,

Estreito e dinâmico,

Permissivo e amistoso,

Onde tudo cabe.

E num momento mágico

O personagem fálico

Arranca gemidos insanos

Por cima dos panos,

Por baixo dos panos...

E então, apaixonados,

Enrolamos os cursos dos anos

E deitamos os sonhos e planos

De lado.

O Gosto da Vida

2011-05-28T19:20:00.003-03:00

A tua boca me parece um templo

onde perco a noção do tempo,

atando todos os nós da saliva.

Na quentura da tua língua,

mesmo quando a lua míngua,

a noite é leve, longa e viva.

É a boca que xinga,

que come

e que bebe

[que me bebe],

liquid’omem

no mundo moringa.

Ao sentir o gosto da vida

teu rosto engravida

um instante risonho

em que sempre me ponho

numa dose desmedida.

Cinzas Luminosos

2011-05-02T12:16:00.002-03:00

Nos últimos compassos

Dessa nossa relação morrediça,

Eu te peço que não desperdice

O resto de amor que nos sobra

E a sombra de amor que nos resta.

Se ainda houver destroços

De qualquer paixão movediça,

Eu tropeço no vão do que disse

E testo o tempo que dobra

O texto que trago na testa.

Eu te amo

[Nos clarões aguardados

entre os dias mais chuvosos].

Eu te amo

[Em tons mais demorados

que os Cinzas Luminosos].

Eu ainda te amo.

[Em suspiros aliviados

pela leveza de Manoel de Barros].

Eu ainda te amo

[Alheio ao passar e pensar do tempo;

indiferente ao buzinar dos carros].

Desnaturado

2011-04-02T18:33:00.002-03:00

Thiago Kalu

Apesar de tantas ofensivas humanas,

a Natureza ainda se revela sublime.

Basta olhar nos olhos do homem que sobe montanhas,

chegando ao chão

após o cume,

para ver em teu coração

a pureza de uma criança,

apesar da ganância,

da insana existência do crime,

da política que reprime

e de toda e qualquer atitude da raça

que se endoflagela, se auto-desgraça

e, mesmo sabendo que o tempo apenas disfarça,

finge que cuida e que se redime.

Poesia

2011-03-14T23:56:00.004-03:00

Thiago Kalu

Se o contrário da poesia livre

Fosse a poesia presa,

Eu riscaria o meu colchão

E dormiria sobre a mesa.

Eu encheria todos os copos da casa

E brindaria solitariamente;

Beijaria todos os corpos do mundo,

Indiscriminadamente.

Cantaria solidões milenares

Em versos burocráticos

De métricas pares

E pregaria milhares de amores práticos

Aos freqüentadores dos bares mórbidos,

Amolecendo seus corações perdidos e sólidos

[desesperançosos

- com tudo e com todos].

Entretanto,

A poesia é passarada sem dono,

Que risca o céu num contra-plano

De pensamento e sentimento.

... para além dos aquários cerebrais

É cardume

Que atravessa qualquer oceano

E quando chega às mãos do humano...

- ora alimento, ora extrume.

.... ela migra por continentes mentais.

Se a poesia tivesse contrário,

Eu viveria contrariado

Quase todo santo dia

E a moça bela do calendário

Decretaria o feriado -

Santo Dia da Poesia.

À Rosa da Praia

2011-01-31T20:47:00.003-03:00

Thiago Kalu

Sinto-me estranho;

Inofensivo frente aos teus olhos,

Mas vejo meu riso aumentar de tamanho

- e gosto.

Sinto-me estranho e risonho;

Tentado a dizer o que quero,

Pensando naquilo que ainda não tenho

- teu gosto.

Sinto-me estranho, risonho e perplexo;

Se posso apostar num romance sem nexo

- eu aposto.

Sinto-me estranho, risonho, perplexo e pronto;

Entre toda a paisagem, apetece-me um ponto

- teu rosto.

O Furor da Necessidade

2011-01-31T20:39:00.002-03:00

Thiago Kalu

Se eu fosse um pouco mais sonolento,

Não seria sargento

Das forças armadas.

Se eu fosse um tantinho mais displicente

Não seria tenente

Das forças armadas.

Se eu tivesse olhado à frente, analisado

E vencido o furor da necessidade -

Pra falar a verdade –

Eu nem era soldado.

Dispensava todo o risco

E venderia marisco

No litoral da Bahia.

Siri, camarão e guaiamum

(Até enlatado vencido de atum)

E teria alegria.

Mas sou de uma Força Armada -

da Marinha, para ser específico -

E hoje desbravo o pacífico

Com uma saudade danada

De tudo e de nada.

O Grande Legado

2010-12-20T17:16:00.003-03:00

Thiago Kalu

Doces, são os dezembros.

Trazem o desfrute do salário extra,

O gasto com a festa

E a necessária renovação dos mitos

Menos castos que seus custos.

Vivas a essa euforia tutti-fruttiana -

Que a publicidade acaricia

Com as mãos do pastor e a face da hiena -

Fazendo nevar no Rio e na Bahia;

Colorindo toda a inconsciência plena

Com pincéis terrenos e telas mundanas.

Relutante -

Ao ver teu gosto posto à prova -,

O parente mais distante

Sente conscientemente

Que o carinho se renova,

Caso inove no presente.

Então, os familiares reunidos

Bailam sobre o teto escolhido

E celebram o nascimento

Do menino das ovelhas.

Se os Parabéns fossem cantados,

Seria, no mínimo, engraçado

Esperar que o vento estivesse atento

E apagasse tantas velas.

Mas não há velas nem palmas;

Nem há fotos com o aniversariante.

Basta-lhe a fé de milhares de almas

E a fé sempre vale

A risada amarela do comerciante.

O grande legado do Cristianismo

São os longos feriados,

Mas quem trabalha nos supermercados

Nem sequer reconhece os domingos.

Apenas Isto

2010-12-08T16:02:00.005-03:00

Thiago Kalu

Eu desisto.

Sem covardia nem sinais de fragilidade -

Simplesmente desisto.

Eu insisto:

É sem covardias ou fragilidades -

Mas, sinceramente, eu desisto.

Eu vi minha perseverança estraçalhada

E toda esperança espremida

Em lágrimas secas e duras

Tal qual pedaços de vida

Que apodrecem as laranjas maduras

Colhidas na beira da estrada.

Eu desisto.

Sem arrodeios, sem teorias -

Assim como se diz: Deus quis, eu existo

Eu insisto:

Quaisquer devaneios permitem poesias -

Amanhã, eu acordo feliz e despisto.

Vou entender que a vid’andadura

E deixar essa lágrima apodrecida;

Juntar a esperança colhida

E a perseverança parida e pirada;

Escolher um pedaço da estrada

Espremer e beber a laranja madura.

Não sei se desisto ou insisto

Só sei que resisto.

Inspiração

2010-12-03T14:09:00.006-03:00

Thiago Kalu

Teu cheiro não cabe nas melodias que faço,
Nem nos versos que escrevo marcando o compasso.
Ele transborda no tempo e no ar,
Criando raízes no meu respirar.

É um pouco de manga, melão e morango.
É mistura de samba, de salsa e de tango.
É um sonho de valsa do tamanho do mundo.
E, se for mesmo sonho, eu quero um sono profundo.

Mas todo odor ao meu redor,

Aos poucos, retoma seu posto

E teu cheiro permanece em restos,

Na memória do rosto

E nas lembranças dos gestos.

Leva-o em tua carne distante

Com serenidade e alegria,

Que eu me despeço dele na vida

E perfumo a despedida

Num caderno de poesia.

Sossegue

2010-11-18T20:14:00.001-03:00

Thiago Kalu

Espere,

Que o tempo tempera o amargo da perda.

Aqueça-se só - por uns dias - e tente dormir.

O fato é que a folha no chão nem sempre está seca

E o vento se torna vilão a quem vê-la cair.

O coração é um terreno baldio

E a traição é o primeiro desvio

Para a desconstrução...

Na rescisão de contrato dos planos a dois

Tu sentes no tato que ela se foi

E deixou solidão.

Se for chorar, deságue...

Se conseguir,

Sossegue.

Se ela ligar, atenda.

Se ela sumir,

Entenda.

Dois Sorrisos

2010-10-18T11:55:00.003-03:00

Thiago Kalu

Entre o amor de Carolina

E o corpo de Fernanda,

Eu me deito na varanda,

Frente ao mar de Amaralina.

Uma gosta de ciranda;

Outra é quase bailarina.

Uma pede, outra manda -

E a noite não termina.

Ali, no meio das duas,

Eu me realizo,

Aliso as pernas das moças

E perco o juízo.

Mas são sempre dois sorrisos...

2010-09-22T14:29:00.005-03:00

Num belo dia de outono,

Uma flor perdia seu trono,

Morrendo de tanto abandono.

Bromélia brilhante que era,

Estranhava a ausência do zelo,

Luzindo entre os raios solares

Ousados gemidos de apelo.

Deus, despertando de um profundo sono,

Inocentava o desprezo humano,

Alegando que nem era primavera.

Divindade é divindade

E uma flor é uma flor.

Outras dela virão

Unir novamente a flora e o Senhor.

Tutor eterno e relapso de sua criação,

O todo poderoso evita cuidados em vão,

Num belo dia de outono

Ou em qualquer outra estação.

A Pedra no Centro da História

2010-05-26T17:56:00.006-03:00

Thiago Kalu

Naquelas ruas de paralelepípedos,
Meninos levavam nos bolsos
Um punhado de pedras pesadas.

Eram tempos estúpidos
De cartões postais distorcidos
Com seus casarões invadidos
Por pedras levadas.

A cada arremesso,
Um moleque travesso
Soltava uma risada daquelas
E achava bom ver janelas
E portas fechadas
Abertas por belas vidraças quebradas.

Sentavam na escadaria da igreja da praça
E olhavam o bonde passar
Fazendo fumaça
Calmamente por cima dos trilhos.
Deitavam sem pressa
E encostavam a cabeça
No chão da calçada.
Dormiam tranqüilos
Debaixo dos anjos
- meninos de pedra -,
Crianças sagradas...

Hoje, nas mesmas ruas pedregosas,
Meninos um tanto maiores
Carregam consigo pedrinhas menores
E mais perigosas.

Por discrição,
Evitam andar em bandos
E, já que não há mais o bonde,
Com o cigarro aceso na mão,
Soltam fumaça
E fingem olhar para os carros.

Já não deitam perto dos anjos –
Assustadoras estátuas.
Talvez, a culpa seja da pedra
Ou da própria história da pátria.

Jogatina Humana

2010-03-23T14:51:00.004-03:00

Thiago Kalu

Na graça do convívio coletivo,
Ainda não aprendi a lidar com as possibilidades,
Com as incertezas que a fartura de opções cria e, por vezes, perpetua.

Dinheiro ou tempo?
Mar ou mato?
Vivo ou morto?
Reto ou torto?
Fora ou dentro?
Borda ou centro?
Noite ou dia?
Vinho ou chá?
Uva, pêra, mangaba ou cajá?
Júlia, Marta, Camila ou Maria?

Já não me basta atender aos instintos,
Gritos pavorosos – desesperados – da carne,

Que soam nas veias
E esbarram em poucas partes do corpo.

Ando visivelmente abalado pelos contra-tempos
Que, insistentemente, vêm na hora errada.
Não que eu planeje nada
Ou faça investimentos.
Tudo - em mim – são pensamentos.

As ilusões são fartas;
As multidões são muitas.
Esconderam as melhores cartas,
Mas todos parecem desatentos:

O colecionador de formigas,
O jogador de futebol da Nigéria,
O dono da boca,
O treinador de focas,
A professora de história baiana,
O construtor da via férrea.

Todas as peças se movem como num jogo de tabuleiro.
Escapo ao risco de ver meus dados
Pelo jogo inteiro
Nas mãos de um só Deus,
Por mais que o manual da jogatina humana
Assegure o mal a toda alma profana
- dos pagãos, dos agnósticos e dos ateus.

Ai, mundo nosso composto de nadas,
Dá-nos, hoje, um conto de fadas

Em que nasçam Gonzagas, Fellinis, Pessoas...

O Próprio Improviso

2009-11-28T14:57:00.001-03:00

Thiago Kalu

O sino acaba o sono.
A cena remete à sina.
Cachaça relaxa
A queixa, a chacina.

O toque precede o choque
A prece nos cede o transe.
O charme, o alarme
Um hobby, um rock.

O fone ameniza o fonema,
A fama de Osama,
A boca de Obama,
O beco e o baque,
Com beque pro ataque.

Juruna e Jurema:
O santo sotaque.
O próprio improviso
O guincho e o guichê
O lixo clichê,O nicho em destaque.

Lembrete de Geladeira

2009-07-29T10:25:00.004-03:00

Thiago Kalu

Estou farto dos meus excessos,
dos passos em falso,
dos rastros que eu deixo,
das voltas no tempo,
das perdas de espaço,
do álcool, do fumo e do resto.
Enjoei das mulheres que deito,
Cansado de ouvir que não presto.

Já que o alcance da verdade
tem andado tão distante
E, o motivo da existência,
se mostrado inexistente,
De amanhã em diante, serei vivo,
Simplesmente...
Irremediavelmente pleno de felicidade.

Chega de olhares sérios

Como chagas incuráveis,

De mistérios permanentes

Para mentes permeáveis.

Trabalho de Desenho

2009-03-02T11:45:00.003-03:00

Thiago Kalu

Navegue pelas cores:
Branco, roxo, verde...
Pinte-me com sede
Ou ceda-me seus mares;
Beba-me nos bares,
Passe-me suas dores.

Pinte-me contigo
Em risco tão concreto.
Case-nos sem teto,
Mas com lua, véu e uvas
Borde um guarda-chuva
E crie nosso abrigo.

Faça-nos um quadro
E sopre um movimento.
Pinte-nos ao vento
Num momento bom.
Deite-me Drummond,
Vista-me amado.

Seja Gabriela.
Monte a moldura,
Pendure-a na parede.
Invente uma assinatura
E junte nossas redes
Numa mesma tela.

O Contador de Histórias

2008-11-25T00:02:00.002-03:00

Thiago Kalu

Doze, vinte e sete,
Treze, trinta e seis.

Quatro, cinco, três,
Novecentos e quarenta.

Mil cento e setenta,
Meio e menos um.

Nono, Nove oitavos,
Décimo e milésimo.
Quatro quintos, cinco terços,
Onze, quinze avos.

Sopro Contido

2008-11-11T18:18:00.002-03:00

Thiago Kalu

Na fineza do riso estampado,
O estado de sã lisergia.
Na folia de cão indeciso,
O desejo de ser reparado.

E o sono se mostra atrasado,
Nos traços das horas de espera.
Por mera ansiedade dos braços,
A lágrima explode na terra.

Omisso, covarde ou sensato.
Marcas falhas do homem-fera.
Rosno em funda timidez
Um impulso mal guardado
Para alguma primavera.

O Canudo

2008-02-14T11:17:00.003-03:00

Thiago Kalu

Que venham os males.
Tornar-se-ão amuletos.
Na minha doce tortura dos últimos dias,
Os versos emergem com a beleza dos vales
E, nos meus olhos, qualquer pranto vira soneto.

Os pães se multiplicam na dor
E as dúvidas travam uma guerra mesquinha
Entre o orgulho e o amor, entre o trigo e a farinha.
Pelo mais puro milagre da química.

Ando pouco faminto e sem sonhos noturnos.
Qualquer calmante me apetece mais que a idéia de outro beijo.
Qualquer estimulante me seduz mais que outro cheiro.
Qualquer dia me alegra mais que o agora.
E, quando os outros dias vierem, nada de cócegas, nada de rimas.

Se o mundo é justo?
Pergunte às mães dos juízes de futebol.

Meu filho morreu sem que eu me tornasse pai.
Minhas canções mais belas terão de ser traduzidas.
O Português é cruel porque penso em Português.
Meu futuro depende do perdão e da pertinência dos instantes.
Talvez eu ande pelas praças, recitando poemas amargos
E receba pedradas dos estudantes.
Talvez uma moça cega me ame.
Talvez a esperança muda me chame e me obrigue a lutar.

Há quem pense que o amor é reciclável,
Descartável como o canudo furado.
Não, não, não,
O coração não é inflável.
Todo poeta sabe disso,
E todos podem ser poetas,
Por mais que o sejam calados.

Poesia Invejosa

2007-09-03T15:56:00.003-03:00

Thiago Kalu

Hoje, vou transformar um poema num quadro.
Com olhos, pele e boca.
Talvez as cores não combinem,
Os versos não rimem, a tinta acabe,
Eu me canse, volte ao chuveiro
E o líquido desabe.

Hoje, de qualquer forma, o poema será um quadro.
Essa é a minha vontade.
Não confunda as artes! – nulas vozes, as que ouço.
Quero pintar minhas pausas,
Meus acentos, meus efeitos, meu poço e minhas causas.

Hoje, apenas hoje.
Amanhã, só sei que voltarei ao chuveiro.

Mas aquela água fria amedronta as manchas do meu corpo,
E elas agarram-se à minha pele,
Como o momento que procede ao escorregão do alpinista.
Se o colorido do quadro se formar dessas impurezas da cápsula,
Minha arte será barro, casa marrom de um velho ao meio.

Volta e Meia

2007-05-06T10:45:00.001-03:00

Thiago Kalu

Antes que eu repita as mesmas emoções passadas,
Atirem-me razões.
Gritem aos meus ouvidos qualquer palavra cheirosa,
Que eu mudo as velas
E deixo a lua por lá mesmo.

Guardem o respeito sob o tapete,
Deixem a chave do lado de fora da porta e, sem ladear quarteirões,
Nunca comprem flores.
Reordenem as fotos na estante
E não chorem lágrimas piráticas
Quando, intimamente, os ecos e escolhas irrigam nostalgias.

Antes que eu envelheça,
Retirem-me do sobrado.
Tragam-me um pouco de mel e algumas cordas,
Que eu desço do barco e busco o inacabado,
Sendo tudo, quase tudo, ou muito daqui, ali e além,
Música exata perto de mim.

Não comam apenas a casca da manga,
Nem usem roupas de pele animal.
Passem um dia nas cavernas.
Economizem palitos de picolé,
Sem priorizar o miolo do pão.
Acendam uma outra luz, utilizando pavios,
Mas também não queiram ser morcegos.

Os sentimentais evitam as estantes.
Eles conhecem o pináculo do campo, o medo,
A retidão, a censura e um pouquinho da mentira.
Correm pela areia da praia,
Buscando o verso da folha em branco,
Mas nunca devem comprar flores.

A Partida

2006-12-08T10:55:00.002-03:00

Thiago Kalu

Muito se passa embaixo do navio.
Flores se espalham na dança do vento.
De fato, se sabe que nada se viu.
Nem grito, nem choro um tolo lamento.

Porque a luz foi mal acendida
O remédio foi mal tomado
O lixo foi mal jogado
E muito se passa embaixo do navio

Na falta de ar mal sentida
O veneno foi mal aplicado
A morte foi mal escolhida
E a mulher se virava de lado

A sombra saiu de perto
Porque o chão foi mal pisado,
Porque o louco estava certo
E, o silêncio, mal cantado.

O sono foi mal acordado,
O presente foi mal aberto,
O segredo foi mal descoberto
E muito se passa embaixo do navio.

O homem corria e ficava mais lento.
De fato, tão pouco do nada serviu.
O Farol piscou e ficou desatento.
A água dormiu e o ferro sorriu
Sabendo que logo terá movimento
E a pergunta virá: onde estava o navio?

A Primeira Vez

2006-11-22T18:07:00.002-03:00

Thiago Kalu

O interfone soou. Olhei para o relógio na parede, um objeto antigo de meu bisavô, e fiquei espantado com tamanha pontualidade. Corri até a porta, abri-a e encostei meu ombro direito na parede. Permaneci imóvel por quase dois minutos. A porta do elevador se abriu e a primeira coisa que avistei foi a ponta de um sapato preto. Dois metros separavam nossos corpos e, durante esse percurso, creio que não havia expressões muito significativas no rosto dela. No meu, sim. Senti-me idiotizado diante da perfeição de suas formas femininas, do brilho de seu rosto, e ficava tentando naturalizar essa sensação. Não sei se consegui. Trêmulo, beijei-lhe a mão e permiti que entrasse. Passou por mim sussurrando duas ou três palavras que não me recordo e elogiou a decoração da sala. Perguntei se bebia alguma coisa e ela aceitou uma dose de Campari com duas pedras de gelo. Conversamos por algum tempo sobre música e ela sugeriu que ouvíssemos algo de Janis Joplin. Fomos até o quarto e peguei o primeiro disco de Janis que achei. Realmente não havia nada mais excitante em minha pequena discoteca. Mais dois goles no Campari e seus olhos começaram a me indagar continuamente, aspirando toda e qualquer fraqueza de minha parte, até o momento em que, com o mais puro e infiel dos gestos, minha boca cheia de dentes deu-lhe a permissão de deleitar-se sobre o meu corpo. Completamente perdido, fiquei deitado na cama, vendo-a de pé na altura dos meus joelhos. Com o corpo ainda coberto, perguntou-me se eu queria despi-la. Respondi que não, pois meus olhos me pediam prioridade na descoberta. Acabei deixando o tato em segundo plano. Sem pressa, tirou a blusa que, para mim, nem tinha cor alguma. Centímetro por centímetro foi abaixando a saia e, em seguida, desatou os nós laterais de sua roupa íntima. Passei a menosprezar fotos e vídeos, quase a odiá-los. Mordeu a ponta de minha camisa e, enquanto me desnudava, permitia que seu lábio inferior deslizasse sobre minha pele crua. Sua mão tocava-me avassaladoramente e meu sexo se tornava potável diante de tão incandescente cobiça. Não havia mais tecidos entre os dois corpos. Meu nervosismo foi vencido pelo desejo. Segurei em seus curtos cabelos pretos, trouxe sua cabeça para o alto e não hesitei em beijá-la. Ela demonstrava estar gostando tanto quanto eu. Girávamos sobre o colchão e sorriamos a cada vez que nossos olhos se cruzavam. Cada vez que eu ia, ela vinha com mais um pouco de força e simulava dizer alguma coisa. Na verdade, pedia continuidade e, como eu nem sequer havia pensado em parar, suas unhas desenhavam várias formas em minhas costas, arrancando-me as mais polvorosas palavras. Seus seios sorriam e pareciam pedir cada vez mais carícias. Minhas mãos e minha língua não permitiam que eles se decepcionassem, embora às vezes ela mesma se tocasse, mostrando que queria ainda mais. Palavrões, elogios, incentivos, tapas, mais arranhões, entradas, suspiros, saídas, costas, pêlos, sorrisos, carne, látex, carne, mãos, látex, chão, preocupação, pedidos, despreocupação, carne, carne, tempo, entradas, dança, saídas, apelos, apelos, apelos... Lembrei do relógio de meu bisavô e percebi que o tempo parecia não passar, mas passou. Primeiro ela, depois eu. Duas vozes soando em um mesmo volume e trazendo consigo a sensação mais procurada pela humanidade. Gemidos, vogais e risos. Ela deitou-se sobre o meu corpo, respirou e abraçou-me como se abraça uma criança e motivou nossos lábios a se tocarem como uma nuvem que apenas passa por outra nuvem que continuará parada. Levantou-se e, de uma forma corriqueira, alisou meus cabelos; enxugou o suor que rolava em meu rosto e sorriu. Alisou novamente meus cabelos e deu-me um outro beijo. Já não eram mais duas nuvens, mas sim terra e semente. Vestiu-se, jogou minhas roupas sobre a cama e sugeriu que me vestisse. Não atendi ao seu pedido. Conformou-se com minha inércia e estendeu-me a mão. Silêncio. Só então retornei à realidade. Abri a carteira e lhe paguei o dobro do combinado. Pediu-me uma última gentileza: um copo com água. Caminhei nu até a cozinha e fiquei observando o ritual: um gole, o comprimido na boca, outro gole e o sorriso. Andou até a porta, parou, abriu a bolsa e atendeu ao celular. Consegui ouvir algumas palavras. Eram exatamente as mesmas que escutei em nossa primeira conversa por telefone. Sorriu, acenou e bateu a porta. Eu fiquei na sala com os olhos presos ao relógio de meu bisavô. Tranqüilo, sereno e realizado. Em momento algum pensei em ter filhos com ela e achava bom saber que uma porção de minha vida estaria morta dentro de sua vida morta. Viva!

Fôlego de Dragão

2006-10-27T18:11:00.001-03:00

Thiago Kalu

Nesse momento, nada mais importa. Meu cigarro continua aceso e metade do gelo já derreteu no copo de vinho. Em meio à escuridão do quarto, a claridade da tela destaca o percurso da fumaça, causando a impressão de que o gelo derrete cada vez mais rápido. Mas não é o gelo. Pelo menos, não o que se encontra no vinho. Meus olhos prendem-se, oscilada e repetitivamente, em duas letras do teclado. Duas contém uma e, contém, outra. Nada mais a falar. Cheiro de cigarro apagado. Sinceramente, me rendi. Fui surpreendido por uma bala perdida no meio de um deserto. Mais detalhada e verdadeiramente falando, ela se encontra inerte a um palmo de minha testa, dando-me a chance do desvio. Impulsivamente, sempre recuso e ela torna a me dar outra chance. Até agora, teve piedade de mim, mas não sei por quanto tempo. Fumaça na tela. Meu peito queima e, fora do quarto, a chuva cai incessantemente. Queria saber se ela está ouvindo o barulhinho bom que os pingos estão fazendo ao se chocarem com o chão. Teria de saber se ela está acordada. Além disso, eu nunca morei acima do terceiro andar para ter certeza de que dá para ouvir. Cheiro de cigarro apagado. Minha mente sempre foi repleta de incertezas. Sinto-me cada vez mais covarde e minha covardia é pensada, planejada. Isso me agonia. Deixei de acreditar no tempo. Logo ele, que sempre fora meu maior aliado. Competindo com o barulhinho bom dos pingos da chuva, apenas o ruído das teclas e a voz de Chico Buarque que ecoa em meus ouvidos "tira as mãos de mim, bota as mãos em mim...". Riu. Fumaça na tela. Ela na mente. Minha única certeza é que eu nunca tive tanto medo do futuro, mesmo sabendo o que está por vir. E virá. Talvez por minha covardia em achar mais fácil viver sabendo o que acontecerá. Correr para frente é sempre mais fácil, o difícil é correr atrás. Cheiro de cigarro apagado. Como pode ser tão linda? Como posso desejá-la tanto, se mal a conheço? Como posso ser tão fraco? Logo eu que comparava as mulheres às caixas de fósforos. Deve ser por isso que fiquei tão feliz na última vez que vi o sol nascer. Ela é sol. Ela queima, derrete o gelo. Fôlego de Dragão. Fumaça na tela. Em uma noite fria, nada melhor que um gole de vinho quente. Isso mesmo: tinha esquecido dele. Não conseguia parar de pensar no sabor do beijo, na sensação de cada toque, como se eu fosse explodir e na essência de cada olhar no final de tudo. Não consigo mais ser egoísta. Cheiro de cigarro apagado. Não consigo parar de pensar na calmaria que o seu sorriso me traz. E é exatamente com ela, a calma, que preciso lidar. Porque não posso mais escrever. Não caberia; não terminaria; não conseguiria dizer tudo que ela precisa saber e não alcançaria o que ela merece. Será que ela mostrará para alguém? Será que sorrirá? Somente ela sabe disso. Somente ela conseguiu isso. Somente ela poderá rir. Agora, lembrei exatamente do seu sorriso, cada mudança, cada regra, cada um. Fiquei mais calmo e vou conseguir parar de escrever. Preciso parar. Não confio mais no tempo e ele pode vingar-se de mim deixando a bala seguir seu rumo antes que eu dê o gole final no resto de vinho. Chega de fumaça na tela. Vou tentar enxergar a fumaça no escuro do quarto. Tenho até o nascer do sol.

Cegueira

2006-08-26T14:35:00.001-03:00

Thiago Kalu

Os olhos nunca mentem. No máximo, enganam. Minha única certeza é que o medo imperaria se não confiássemos tanto nos olhos. Não sei se os cegos têm medos. As vozes mentem e, no momento, ouço vozes que me trazem um prazer constante oriundo do meu suicídio paulatino. O tempo é um dos meus maiores amigos. Talvez esteja doente, e isso dói. Dói muito. Talvez eu carregue em meu peito, até meus últimos instantes, a visível lembrança de uma das mulheres que pude amar por alguns momentos (minutos ou infinitos). O sorriso é a excepcional esperança de uma saída sem dor (minto estupidamente). Não quero mais sentir as verdades que os olhares me entregam como se eu fosse um gigante. Sou fraco. Todos pensam o inverso. Mas isso não tem importância. Sofro, derreto, morro (aos poucos e sempre). Meu sangue só pulsa por poucas palavras pausadas. Tudo pensado para pedir lembranças inválidas.

Soluço

2006-07-25T14:14:00.001-03:00

Thiago Kalu

Cartas de amor têm de ser escritas à mão.
Como o quadro que mostra as pinceladas do pintor;
Como cada entonação nas sílabas do trovador;
Como cada gesto que vem do ator,
Mostrando riso ou pranto na respiração.

Cartas de amor têm de ter cheiro de lágrima rolada.
Cada verbo tem de conter, no mínimo, uma estória.
Cada ponto, cada vírgula, a erupção de uma glória.
As cartas querem impulsivamente ficar na memória,
Mesmo quando rasgadas, queimadas ou jogadas fora.

Onde há vida, há poema;
Onde há palavras, há problema...

É Foda

2006-07-19T00:22:00.001-03:00

Flávio Bustani

é sexo
é foda
é fricção
é salitre corrosivo
é mato umedecido
é mal e bem
é natureza
é vai e vem
é incerteza

é sexo
é foda
é fixação
é ação permanente
é fixamente
mente tetraplégica
folia da carne
sangria do deleite

é sexo
é foda
é fermento de bolo
é fogo de cozer pão
é sim e não
é coxa e peito
verbo mais-que-perfeito
é barba, cabelo e bigode
é satisfeito

é sexo
é foda
é verdade mentirosa
mentira carinhosa
visão desajustada
de quem não vê mais nada

é sexo
é freud.

A Moeda

2006-06-19T19:59:00.001-03:00

Thiago Kalu

A cada sorriso: mais dores.

As mão ocupadas.

O adeus aos amores.

A queda da escada,

No primeiro degrau.

O brilho ofuscado.

As mãos ocupadas.

O Janeiro nublado

E a alegria poupada:

Tanto faz, tudo é igual.

Os segredos que são seus, mas que nem você sabe.

Tudo aquilo que cabe, mas não está em suas mãos.

É que, às vezes, é preciso olhar no espelho em que o outro te vê

Para sentir as verdades com as mãos à vontade.

Sorria: hoje vai chover!