Cíclica

A insônia se frutifica

pelo samba e pelo amor

e pela química.

Dízima

Quanto tempo faz

que as horas não importam mais?

Há quantos risos que não nos vimos?

Há quantos beijos que não nos demos?

Há quantas histórias que não nos contamos?

Há quantos jejuns que não nos comemos?

Há quantas canções que não nos amamos?

Há quantas questões que não respondemos?

Há quantos problemas que nós não lidamos?

Há quanto de nós nos pés desta estrada?

E quantos nós ainda temos?

Limpeza

Reflito

estarrecido.

Arrefeço.

Refaço

o que há de mal feito.

Reviso a lida.

Dispenso as dissonâncias. Retiro excessos

compasso a compasso.

Pauso.

Reflito.

Escrevo um verso de amor no espelho

com meu dedo sangrento.

Espero exausto.

Exaspero.

Meu sangue seca.

O verso estanca.

Adormeço no chão do banheiro

e tenho sonhos limpos.

Latindo Moderno

Os Ministro do Supremo

usa uns termo

tão sinistro

que além de soar esquisito

até eles mermo

fica se mordeno

de dentro do terno.

A Cena

Os políticos

são os atores brasileiros que

mais tem lucros com a dramaturgia,

embora façam um uso tão sujo do palco,

envenenem o encanto da cena,

apodreçam os frutos do ato,

furtem a arte

descaracterizem a técnica

escancarem um novo caráter

de seu personagem

a cada fala

e raramente entrem em cartaz

nos finais de semana.

O congresso nacional

é o maior teatro deste país

e ainda assim não merece

ter seu nome grafado

em letras maiúsculas.

Não Neste Texto Honesto!

Não Nesta Poesia de Luta!

Não Neste Verso de Luto!

Periódica

Mandei nudes

e nada.

Nenhuma resposta

aos meus áudios.

Já misturei mel de abelha

com bicarbonato de vários

reagentes diferentes.

Diversos. Inúmeros. Líquidos e sólidos.

E o máximo que consegui

foi extrair dióxidos

de carbono e água.

A poesia talvez também reaja assim

com ácidos.

Será que isso tem sido sadio?

Serão só sinais da saudade

ou minha ansiedade

desfilando nua

aos olhos do tédio?

Será que devo fazer um vídeo?

São duas da madrugada... 

Já mandei até nudes e nada!

Concessão

Lembro que esse poema começava diferente,

mas a TV veio e mudou.

Lembro que havia um verso espalhafatoso no meio,

mas a TV veio e cortou.

É a segunda vez

que ela resolve

cantar de galo no meu viveiro.

Logo ela que une as goelas de um país inteiro,

imenso, poético,

também quer intervir

em assuntos poêmicos.

Duetto

Tua beleza

desliza das estrelas

e dá cambalhotas

no chão dos meus olhos.

Tua arquitetura é tão doce

que desestrutura a minha saliva.

Tua presença

é privilégio

da minha vigília

no dueto perfeito e predileto

do dialeto profundo e sigiloso

entre o silêncio da lua

e os pensamentos que me navegam

quando a madrugada geme.

Pousa

Sorriso mais largo que a própria cintura,

pousa

como queda d’água

em minha cabeça.

Funde meus hormônios.

Refresca o corpo.

Derrete a razão.

Sacode tudo

e pousa.

Traquinagem do equilíbrio.

Delírio dos meus sonhos sóbrios.

Paisagem muscular

sobre o mar no crepúsculo.

Sublime Silhueta Que Levita.

Paira Perfeita e Pousa.

Leve Leoa.

Suave Acrobata da Selva de Pedra.

Vejo. Reparo. Viajo.

Meus rios inflamam.

Transbordo verbos profundos.

Proclamo versos profanos.

Mergulho e me afogo

em toda fotografia        

que pousa.

Tropeço

Sou servo

da escrita em verso.

Se penso

             tro

                 pe

                     ço

                           

                       e

                       d

                       e

                       s

                       a

                       b

                       o

                   

                       poesia.

Desconheço

coisa mais macia.

Talvez a pele de Luiza

pela ausência de vírgulas.

Talvez o frescor da língua

no calor do começo

ou a razão do

                   tro

                       pe

                          ço

                          que metrifica

                              a brisa.

(S)

O amor é matéria do verbo amar.

É o ato em si.

É não se conter em substantivo.

É substanciar-se

em meio a catarse

e matar-se

e ressuscitar sucessiva

e incessantemente

entre si

e o(s) outro(s)

(s)em nó(s).

Quase Quanto

Tenha sonhos quase

tão lindos quanto

seus olhos.

Vou

Sou sumo

se você me bebe

e se não me come

SUMO

evaporo se não me consome

vã mercadoria sem rumo.

Propago de graça os versos que gozo.

DESENGAIOLO

Sem meio termo. Sêmen do verbo.Sou ave dispersora.

SEMEIO.  Semeio. SEMEIO

 Suave. SOUAVE.  Suave

                VOU

E no meu voo leve

levo tudo aquilo que sou

por cada canto

dessa estratosfera.

Fera solta

em feira livre

vocifero versos mansos

só pra ver se  alcanço

seus ouvidos escorregadios

com meu poema descalço

e piso em seu peito frio de assalto

e espalho estrofes de afeto

e estraçalho as raízes desse descaso

e planto nova poesia

mesmo num terreno infértil

mesmo a quem me evita

o POUSO.

Temporal

Maria,

menina da mata,

do rio, da rocha,

do barro e do céu.

Seria pássaro aninhado

no aconchego dos teus olhos.

Viveria contigo

qualquer coisa sem regras,

sem planos e sem remorsos.

Não temeria

nem a despedida,

nem a tempestade

nem as trovoadas...

Eu te amaria, Maria,

se fosse tempo de amores.

Nosso encontro iria...

                                  protelado

                  preterido

                  semente inaugural

do pretérito futuro

sentimento sem tempo

substrato real.

Sem Telha

Estou sentado à beira da praia

num banco de madeira de um casebre.

Tenho vinte e nove anos e estou prestes

a escrever um poema de amor.

Qualquer poema que valha

minha presença calada

nesta cabana de palha.

Relembro canções incompletas.

[Centenas].

Estrelas deslizam cadências.

[Centelhas].

Desligo a lanterna

e começo o poema.

Três passos à frente

e o céu é meu teto sem telha.

Poesia sem palavra.

Versos afogados no imaginário.

Este momento faminto,

este silêncio sedento,

e a boca do mar engolindo meu vocabulário.

CONCLUA:

já que a gente estremece

COM QUALQUER LUA,

como pode a saudade ser tão redundante?

O Resto é Bobagem

Seus olhares pervertidos,

seus instantes perversos,

seus instintos gentis...

Poesia nos gestos.

Uma carta de ardor

escrita ao molho pardo

na janela de barro.

Córregos lambuzados pela pele lambida.

Mítico tratado lingüístico.

Gosto de mar.

Gosto de amor.

Desejo e sabor.

A vida é mesmo uma viagem.

Dirija seus atos,

que o gesto é bagagem.

Pergunta

Deus ajuda

quem cede à madruga?

In Off

De repente

o ar da cidade tem gosto
de repelente

e eu aposto
que só quem não sente
é o frentista do posto.

Toco

Pinto

palavras em pausa

pra lhe encher de saliva,

silêncios virgulares

no leito da leitura ativa.

Meus versos tem gula de fala.

Meus poemas tem mãos livres.

Eu escrevo com a boca

e você goza

sobre a minha

oralidade.