Cíclica

A insônia se frutifica

pelo samba e pelo amor

e pela química.

Dízima

Quanto tempo faz

que as horas não importam mais?

Há quantos risos que não nos vimos?

Há quantos beijos que não nos demos?

Há quantas histórias que não nos contamos?

Há quantos jejuns que não nos comemos?

Há quantas canções que não nos amamos?

Há quantas questões que não respondemos?

Há quantos problemas que nós não lidamos?

Há quanto de nós nos pés desta estrada?

E quantos nós ainda temos?

Limpeza

Reflito

estarrecido.

Arrefeço.

Refaço

o que há de mal feito.

Reviso a lida.

Dispenso as dissonâncias. Retiro excessos

compasso a compasso.

Pauso.

Reflito.

Escrevo um verso de amor no espelho

com meu dedo sangrento.

Espero exausto.

Exaspero.

Meu sangue seca.

O verso estanca.

Adormeço no chão do banheiro

e tenho sonhos limpos.

Latindo Moderno

Os Ministro do Supremo

usa uns termo

tão sinistro

que além de soar esquisito

até eles mermo

fica se mordeno

de dentro do terno.

A Cena

Os políticos

são os atores brasileiros que

mais tem lucros com a dramaturgia,

embora façam um uso tão sujo do palco,

envenenem o encanto da cena,

apodreçam os frutos do ato,

furtem a arte

descaracterizem a técnica

escancarem um novo caráter

de seu personagem

a cada fala

e raramente entrem em cartaz

nos finais de semana.

O congresso nacional

é o maior teatro deste país

e ainda assim não merece

ter seu nome grafado

em letras maiúsculas.

Não Neste Texto Honesto!

Não Nesta Poesia de Luta!

Não Neste Verso de Luto!